A bússola

 Estou morrendo,

De uma morte sofrida,

Sem adendo,

Mas, bem vivida.

Morro na tristeza,

Vendo a ignorância,

Sendo colocada a mesa,

Desde a tenra infância.

Morro de pesar,

De ver gente enganada,

No púlpito, e no altar,

E ninguém fazendo nada.

Mas, morro na certeza,

Que consegui sair da caixinha,

Com a luz da alma acesa,

A bússola de quem caminha.